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domingo, 30 de enero de 2011

Memoria



Le
dieron astas
de toro al ruido y veneno a las manos
para que éstas
con los muertos no recordaran sus crímenes
y abrieran nuevas trincheras
y sólo lograron hacer del vacío ocultar el silencio
y sólo eran las hojas del libro
llenando de sangre los dedos que callaran
los crímenes cuando la luz
quedó suspendida bajo tierra en las páginas
y las tapas del libro que fueron cerradas
y la escritura sin saberlo quiso volar
y quedó quieta al descubierto
a la espera de que la historia un día
las diera a conocer
para vergüenza de quienes aún pretenden
y ocultar quieren
crímenes
              aún silenciados.

José María Millares

jueves, 27 de enero de 2011

Sin querer





Tu presencia silenciosa
se va imponiendo
Calma
Tierna
Serena
como sin querer queriendo.

Es un rumor de alas
apenas percibido
que se va pegando al alma y
Mece
Arrulla
Envuelve
hasta anidar con musgos
de verdes terciopelos
que sin saber sabiendo
te están queriendo, queriendo.

Monalisa

martes, 25 de enero de 2011

Extraña certeza





Durante muchos años, a menudo
me he acordado de ti, o de tu imagen,
para ser más exacto, pues de aquello
que amamos una vez sólo queda
(al igual que de un libro) una muy vaga
impresión general y alguna anécdota.
Y a menudo también me he preguntado,
buscando entre la niebla del recuerdo
no sé si una respuesta, qué dejaste
en mí que sea mío todavía
y si no fue el amor, mi amor por ti
y no tú misma, aquello que aún me importa
y lo que busco aún al recordarte.
Si arde nuestra vida, ¿somos llama
o aquello que se quema y es ceniza?
En esa desmesura que es el tiempo
encuentran su razón amor y olvido,
pero no su medida. Al recordarte,
lo comprendo tan bien, que importa poco
saber o no saber, sino tan sólo
sentir que fuiste parte de mí mismo,
que dentro de mí estás, como mis sueños,
que son y no son yo, pero en mí nacen,
que ya nunca de mí podrás borrarte
y que, quiera o no quiera yo el olvido,
has de seguir viviendo con mi vida.
Qué extraña sensación esa certeza.

Abelardo Linares

domingo, 23 de enero de 2011

Todo y nada





Hace tiempo leí este fragmento de Macedonio Fernández. Me gustó tanto que lo grabé. Y hoy, casualmente,vuelvo a leerlo, citado en el libro que tengo entre manos. Creo que esta casualidad forma parte de la esencia que el texto trata de exponer. Y me ha gustado. Así que esa casualidad me ha llevado a la necesidad de publicarlo aquí.

" Todo se ha escrito, todo se ha dicho, todo se ha hecho, oyó Dios que le decían y aún no había creado el mundo, todavía no había nada. También eso ya me lo han dicho, repuso quizá desde la vieja hendida Nada. Y comenzó. Una frase de música del pueblo me cantó una rumana y luego la he hallado diez veces en distintas obras y autores de los últimos cuatrocientos años. Es indudable que las cosas no comienzan cuando se las inventa. O el mundo fue inventado antiguo. "

Macedonio Fernández en “Cuadernos de todo y nada”

sábado, 22 de enero de 2011

Paseo por una ciudad




Paseo por una ciudad
sin orillas
             miente la tarde
espejos despedidas humos
que denuncian retornos
                                  me deja solo
el paso de muchachas alejadas
no pronuncian mi nombre no decretan
                                                        mi muerte
entonces regreso
a los artesonados pasillos del recuerdo
pieles carnes repletas siluetas
                                           en sus cueros
el ruido de los párpados al cerrarse
                                                   y tal vez
tal vez un grito literario puso nombre
al instante en que fui feliz
                                    a la sombra
siempre a la sombra
                               de las muchachas sin flor.

Manuel Vázquez Montalbán en "Ars Amandi"

jueves, 20 de enero de 2011

Un tipo duro




En una película de cuyo título no quiero acordarme, un tipo duro, mayor, enjuto, curtido, le dice al joven con el que va a emprender una pelea a puñetazo limpio y al que tiene agarrado por el cuello: “He participado en dos guerras, he matado a muchos hombres, he peleado con serpientes y bajado a los infiernos varias veces. Mi cuerpo alberga cien cicatrices, y mis músculos de roca han resistido terribles tormentas, mis huesos están hechos de mil fuegos y mis ojos son volcanes que podrían fundirte de una sola mirada … Y he amado, con toda mi alma,  a una sola mujer en mi vida, pero esto no espero que puedas llegar a entenderlo nunca.”


martes, 18 de enero de 2011

Esta luna

La luna que mirabas cuando niño
ebrio de asombro en el balcón nocturno.
La que filtra su luz por la persiana
en la hora interminable del insomnio.

La luna de los cielos sin estrellas,
entre rápidas nubes fugitiva.
La que ama el ladrido de los perros
y nos otorga un punto de locura.
La luna temblorosa de los charcos,
resplandeciente igual que una moneda.
La sorprendida al fondo de unos ojos
una lejana noche adolescente.
La transparente luna del ocaso.
La que presagia el alba y palidece.
La lenta luna oscura de los sueños.
La que cantan, la sola, la impasible.

Abelardo Linares en "Mitos"




 
Para la amiga Bea, la chica de La Luna: Porque en noches como ésta os tengo entre mis brazos.
 
Mil besos. Y que viva esa sonrisa!!!

sábado, 15 de enero de 2011

Sólo sé



Vietnam

Navegando por esta red he leído, casualmente, este poema y no he podido sustraerme de publicarlo aquí. Me parece de una fuerza y una sencillez deslumbrante y terrible. La sencillez con que se dicen las cosas grandes, y las verdades. Pocos sentimientos tan claros, tan grandes y tan certeros.

Mujer, ¿cómo te llamas? -No sé.
¿Cuándo naciste, de dónde eres? -No sé.
¿Por qué cavaste esta madriguera? -No sé.
¿Desde cuándo te escondes? -No sé.
¿Por qué me mordiste el dedo cordial? -No sé.
¿Sabes que no te vamos a hacer nada? -No sé.
¿A favor de quién estás? -No sé.
Estamos en guerra, tienes que elegir. -No sé.
¿Existe todavía tu aldea? -No sé.
¿Éstos son tus hijos? -Sí.

Wislawa Szymborska
De "Mil alegrías -Un encanto-" 1967     

viernes, 14 de enero de 2011

Para volar

 
Me dispongo de nuevo a leer algo de Faulkner, esta vez “Mientras agonizo”, y vuelvo a tropezarme con “Yoknapatawpha”, condado sureño que su imaginación situó al lado del Mississipi. Y mi imaginación, muy dada a no plantar los pies en el suelo, me lleva por lugares y países que solamente han existido en la fantasía, en la literatura, en la mitología...  alguien los creó hablándonos de ellos ¿son lugares que no han existido?
 
Se me han ocurrido unos cuantos, muy pocos,  la verdad. Ojalá me ayudéis a completar una larga lista para dibujar un mapa que, sin existir-existiendo, nos empuje a viajar por tiempos y lugares como peregrinos “sin fronteras”.
 
Macondo de los pájaros achicharrados
Aquilea de fuerzas y de asedios
Innsmouth de violetas astilleros
Utopía de ideales imposibles
El Dorado de ambicionados metales
Tomenia de dictadores dictados
Camelot de caballeros y fortalezas
Shangai-La de valles y paraísos
Eurasia, Estasia y Oceanía de1984
Arcadias de poetas
Liliput de enanos y gigantes
Estigia entre los vivos y los muertos
Olimpo, montaña de dioses
“Las Ciudades Sin Nombre”
Los infiernos y Los Paraísos
El país de Nunca Jamás
El Mundo de Oz


Ficticios, mitológicos, universos y tierras inventadas, simplemente distintas y más proclives a la alucinación, al vuelo. Y mucho que aprender!

Os invito a crear un mapa fantástico y, de paso, si queréis contarnos alguna historia sobre ellos.

Gracias fantasía.

jueves, 13 de enero de 2011

Poesía




Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.

Roque Dalton

miércoles, 12 de enero de 2011

Podemos




Porque la tristeza disminuye el ser
y no es un pasaporte para la gloria,

porque la gloria es una estupidez
-la celeste y la roja-,

porque ya habíamos pagado nuestras deudas
y perdonado a nuestros acreedores,

porque nos alegrábamos con la inocencia
y nos regocijábamos con la belleza,

porque quisimos
y porque una vez pudimos.

Osvaldo Othon

Ese eterno amigo

Una de las muchas librerías que hay en Turín


"Aquí están, resignados y callados. No instan, no llaman, no piden. En sus estanterías están y esperan silenciosos. Una somnolencia parece envolverlos y, sin embargo, de cada uno de ellos mira un hombre como un ojo abierto... Están esperando que nos entreguemos a ellos, solamente entonces se ofrecen... "

Stefan Zweig en "La pasión creadora"

martes, 11 de enero de 2011

Algún día



H. Matisse


Algún día te escribiré un poema que no
mencione el aire ni la noche;
un poema que omita los nombres de las flores,
que no tenga jazmines o magnolias.

Algún día te escribiré un poema sin pájaros,
sin fuentes, un poema que eluda el mar
y que no mire a las estrellas.

Algún día te escribiré un poema que se limite
a pasar los dedos por tu piel
y que convierta en palabras tu mirada.
Sin comparaciones, sin metáforas;
algún día escribiré un poema que huela a ti,
un poema con el ritmo de tus pulsaciones,
con la intensidad estrujada de tu abrazo.
Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha.

Darío Jaramillo

domingo, 9 de enero de 2011

Domingo




Domingo,
flor de luz,
casi increíble día.
Bajas sobre la tierra
como un ángel
inútil y dorado...

Ángel González

viernes, 7 de enero de 2011

Brújula sin norte




Durante los días de su infancia, el hijo del campesino soñó con la inmensidad azul del agua. Había descubierto el mar en los ojos de un viejo que murió en la montaña, a la sombra de pájaros silvestres. La piel del antiguo marinero tenía un olor salobre y arrastraba un viento húmedo y violeta cuando cruzaba el atardecer en dirección opuesta a los océanos.
Cada mañana el viaje era una urgencia, pero el hijo del campesino posponía la partida y el mar iba llenándose de asombros, de misterios posibles. Los huesos del viejo marinero eran su brújula sin norte. Cuando creyó encontrar la ruta hacia la costa le faltaban los dientes, ya no estaba en el aire ese olor salitroso que agitaba su sangre, quiso volver sobre las viejas canciones marineras y no encontró los versos, las tormentas, los amores perdidos, la distancia.

Waldo Leyva

jueves, 6 de enero de 2011

Veintiuno


Era una madrugada de niebla
fría y densa niebla.

Impaciente estabas, sí,
por ver la luz
la misma que veo hoy en tu risa
en tu prisa
en tus ganas de vivir
en tu amor
y en tu forma de decir.

La misma luz que me regalaste.
Tú me hiciste y te quiero libre.

Y te quiero, y te quiero.

A ti, el chico de las prisas: esta canción que nos gusta.





martes, 4 de enero de 2011

destino

Me desperté en el momento justo en que tú regresabas de los abismos, en el mismo segundo exactamente. Un despertar sobresaltado sin saber por qué, hasta que leí el enigma que brotaba de tu cuerpo sin caricias, las manos traicionadas.
Y ahora me pregunto si ambos hechos estarán unidos por algún hilo sutil de ésos que teje el destino. De los que están por todas partes aunque no se dejen ver.

Siempre antes y después siempre.



(Leyenda oriental)


Monalisa


lunes, 3 de enero de 2011

Libros



" Leo libros usados porque las páginas muy hojeadas y manoseadas pesan más en los ojos, cada ejemplar de un libro puede pertenecer a muchas vidas y los libros no tendrían que quedar vigilados en los lugares públicos, sino trasladarse con los caminantes que los llevan consigo por un tiempo y que como ellos tendrían que morir extenuados a achaques, infectados, ahogados tras lanzarse desde un puente con los suicidas, metidos en una estufa en pleno invierno, destripados por los niños para hacer barquitos, tendrían que morir de cualquier forma menos de aburrimiento y propiedad privada, condenados a una estantería de por vida. "
Erri de Luca  (en Tres Caballos)

sábado, 1 de enero de 2011

Abrazos





Déjame que te abrace, ahora que todavía
tu piel no lleva escritas las mentiras del mundo
y tus labios son sede sólo de la hermosura.
Porque sólo he querido ser bueno y verdadero
y tú puedes hacerme, déjame que te abrace.

J.A. González Iglesias


Qué mejor forma de comenzar el año que con abrazos. Os deseo 2011 abrazos o más.