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miércoles, 31 de julio de 2013

literatura




Al final de la comida
le he enseñado a mi madre
el libro de poemas
que acaban de publicarme.

La artritis de sus manos
apenas le deja mantenerlo abierto
y sus escasos años de escuela
recorren las palabras
como un niño que gatea
hasta hacer incomprensibles mis versos.

Loca de contento,
orgullosa de su hijo,
le lee un poema a mi padre
que la mira desde el sofá.

Cuando termina
levanta la cabeza
y ve a mi padre dormido.

Lo despierta
y vuelve a comenzar
hasta tres veces
la lectura...

Yo no digo palabra,
pienso en los amos de la fuerza de los humildes,
en el tiempo delicioso que les robaron,
en la lengua que apenas les dejaron para comer
y reproducirse

en los profesionales del estilo,
en los críticos de las letras,

y en lo lejos que estará siempre
el pueblo sencillo y trabajador
de eso que llaman literatura.

Antonio Orihuela



martes, 30 de julio de 2013

Faro


Así comienzan todos los faros.
Todos imposibles, todos agrestes y magníficos.
Todos refugio.
Y al final, siempre al final, la luz.

"Era una larga historia y, como ocurre con casi todas las historias del mundo, inacabada. Sí, tuvo un final (siempre lo hay), pero la historia fue más allá de su propio final (siempre es así).

(…)

En la punta noroeste del territorio escocés hay un lugar desierto y agreste que en gaélico se conoce como Am Parbh, el Viraje Decisivo. No queda claro hacia dónde o de qué pretende apartarse, o quizá indique muchas cosas a la vez, incluido el destino de un hombre.
El Pentland Firth confluye con el Minch, y al oeste se divisa la isla de Lewis, las Orcadas al este, pero al norte solo está el océano Atlántico. Digo “solo”, pero ¿qué significa eso? Muchas cosas, incluido el destino de un hombre.

(…)

Ahí está. Tiene una altura de ciento ochenta y cuatro metros. Agreste, magnífico, imposible. Refugio de gaviotas y sueños."

Jeanette Winterson en "La niña del faro"
Traducción de Alejandro Palomas



viernes, 19 de julio de 2013

¿azar?



TALES PERSONAS

No abundan tales personas
con las que se podría tener ese
contacto directo
donde sólo una mirada
es un cable de acero puesto a temblar

Quizás no hubo ninguno de ésos
en tu clase de la escuela elemental
nadie que estuviera parado
observando a la gente un viernes a la noche
en el Dragón Azul
Ninguna de esas personas en el radio que abarca la mirada

Esas personas están dispersas al azar
a lo largo del tiempo
y a lo ancho del mundo
Quizás alguien tenía como
el proyecto de su vida el buscarte
aunque demasiado temprano
o demasiado tarde
y en un lugar completamente alejado
contando desde tus pies

Y tú estás ahí sentado
en una silla pintada de amarillo
en una casa de campo solitaria al borde de una tala
Quizás existan siete u ocho
personas apropiadas para ti que
exactamente ahora suben y bajan en una escalera
en un pasillo cargado de ecos
con una taza de café vacía
y que no pueden hacerse a la idea
de pedir prestado un poco de pan rallado
a ninguna otra persona
más que a ti

Y él, ése allí que vive en pareja tan feliz
él quizás eligió así
como se elige entre distintos tipos de polvo para lavar la ropa.

Solja Krapu (Finlandia)
Traducción  de Lilian Fernández Hall

Del blog, absolutamente recomendable, "Poesía de mujeres"



miércoles, 17 de julio de 2013

confesiones de una intransigente (III)




Cobarde tierra parda
árida tierra
tan abierta
tan reseca
sin agua ni vida ni pan

Tierra de arcilla roja
de roja sangre regada
te rendiste:
había otra elección
pero cediste
dejaste la traición a la deriva
te arrastraste
bajo la sombra de los
que aún luchaban
por seguir en pie.
Torpe tierra.

En tierra de nadie estoy
A tierra de nadie van

Tierra nada me debes

Tierra déjame en paz

Monalisa



lunes, 15 de julio de 2013

Balance



Matthjis Smilde

Muchacha lejana
eras la pena
                  volabas
sobre la tarde calina
impresión blanda
                          entre murallas

eras el final del miedo
eras el retorno
                      cuerpo
de senos breves ancas
                                  asideras
como tinaja de salmuera

lejana de nube ave
de agüeros absolutos
                                 penumbras en otoño
encendida carne sonrisas
                                       en las ingles

y eras mano presentida
que me hacía necesario
                                    más allá de las rejas

te reconozco a veces
bajo el maquillaje de los días
                                             cuando vuelas
hacia cárceles que ya no habito
y me recuerdas capitán de galopes
                                                     audaz aunque más torpe
no te perdono la traición conmigo mismo
te mataré con palabras que te sequen
                                                         mariposa
azul muchacha lejana eterna ternura.

Manuel Vázquez Montalbán en "A la sombra de las muchachas en flor" 



viernes, 12 de julio de 2013

como jugando





El día en que volvamos

Será azul y tendrá torres de trigo
y barcos por los aires de los álamos
y estrellas hechas por el dolor más verde
y un colegio de pinos y de pájaros.
Pues se aprende a volver
por un camino de agua, muy callados,
casi de noche, por detrás del sol,
volando sin querer, como jugando.
Y qué sorpresa al aire le daremos.
Y qué asombrado quedará el verano.
Casi dormidos, sí, pero aquí estamos.
Nos supimos guiar por la belleza
que brillaba aquí abajo.
Y sin duda será como ayer grande
el día misterioso en que volvamos.

José Luis Rey en "La luz y la palabra, II"


lunes, 8 de julio de 2013

absolutamente genial




Enrique Vila-Matas introduce su relato "TORRENTE ES UN FINGIDOR" del volumen "El viajero más lento (El arte de no acabar nada)" con este texto:

     En la sala de Coruña donde Picasso estudiara y Torrente pasara el examen de ingreso al bachillerato, leí este texto con cierta emoción provocada por la presencia entre el público de la viuda de Rafael Dieste, que en un cuento absolutamente genial (Este niño está loco) habló de su padre y del juego raro que éste había inventado, casi una danza procesional, puntuada con leve taconeo, como si ningún tramo del camino fuese indiferente, sino todos dignos de ser señalados. "Esto -escribe Dieste- hacía su avance más lento, pero a la vez más imperiosamente decidido, como por un redoble de tambor, sin que no obstante aquello dejase de ser un juego."

Mi curiosidad me lleva a buscar el relato de Dieste. Aquí os dejo un enlace porque, realmente, merece la pena leerlo.

"Este niño está loco" 

viernes, 5 de julio de 2013

como la vida misma


Ivana Stojakovic

Última sensación

Me pregunto si el viaje habrá sido en vano. Yo creí que habría alguien, pero ahora descubro que nadie ha venido recibirme. Ningún rostro conocido, ni un gesto de bienvenida. "¿Hay alguien ahí?" -pregunto, pero sólo oigo mi voz que retumba en la bóveda de la estación. Confiaba en que algún familiar me recibiera con un abrazo y me indicara qué debo hacer ahora. Nunca había estado aquí, creo. Parece evidente que todo era una farsa urdida por charlatanes. Cruzo el espacio en dirección a la puerta de salida y mis pasos resuenan en la estancia con eco metafísico. Ni un cartel, ni un conserje mal encarado. Nada. Siempre me ha crispado la mala educación. Estas no son formas de recibir a un alma perdida.

Juan García Armendáriz (Microrelatos inéditos)
De la revista Quimera Nº 356-357



Samba se sienta a mi lado mientras leo. Fija su mirada en las letras de la revista como si ella también leyera, se queda ensimismada. A veces juguetea con las letras de la página, quiere moverlas con su patita., como si quisiera borrarlas,  o tal vez piense que son bichitos (negro sobre blanco).


miércoles, 3 de julio de 2013