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viernes, 15 de junio de 2018

una lluvia muy fina







Y al respetar la densidad de los sueños, coto hermosamente vedado,
ser uno de los sueños más sabios y sagrados, ser la realidad
de días plenos con su sol y su lluvia y la luna de la cosecha.
y que nada ni nadie destroce la esencia de nuestro sentir primero.
Y cuando hayamos olvidado cuánto nos costó encontrarnos y reconocernos,
los inmensos laberintos que nos precedieron hasta que salimos a la luz de la espiral
con una rosa chamuscada entre las manos como única prueba
de nuestro peregrinaje a través de los subterráneos y sus acechanzas,
entonces, digo, cuando hayamos olvidado que alguna vez
temblamos y cambiamos nuestras almas y cambiamos nuestros cuerpos;
entonces que una lluvia muy fina nos limpie por dentro despacito
y nos otorgue la sabiduría de poder amarnos de otro modo,
como en un arrebato de nostalgia de otros mundos y sueños,
como si recomenzara una danza antiquísima que brotó en el inicio.


Neus Aguado. De "Aldebarán". En "Por vivir aquí", Antología de poetas catalanes
                 en castellano (1980-2003). Edición de Manuel Rico. Bartleby Editores.





lunes, 23 de abril de 2018

Mientras pueda, leer





LO IMPOSIBLE

De todas las formas de pedirte que te quedes,
a saber,
con los ojos abiertos, con un ramo
fresco en la mañana, con una frase a destiempo
que te convenza de que puedes sentarte al borde
de mis heridas sin miedo a hacerme daño;
es decir,
con la rodilla sobre el césped, la súplica en el dedo,
con la noche que se termina si no respondes a
mi urgencia, con esa valentía mía que promete
hacerte reina del castillo sólo si te quedas,
sólo si te pido que te quedes,
con esta soledad que se llena de tu nombre y me dibuja
cien pájaros en la espalda del color de tus ojos hierba,
de todas esas formas, amor mío,
de pedirte que te quedes conmigo
escojo el silencio
que es el único que sabe cómo pedirte
lo imposible.


Elvira Sastre en "La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida". Visor de Poesía





martes, 6 de marzo de 2018

Canción


Tal día como hoy de 1927 nacía Gabriel García Márquez, uno de mis imprescindibles en mi historial de lecturas.






Llueve. La tarde es una
hoja de niebla. Llueve.

La tarde está mojada
de tu misma tristeza.
A veces viene el aire
con su canción. A veces...
Siento el alma apretada
contra tu voz ausente.

Llueve. Y estoy soñando.
Nadie vendrá esta tarde
a mi dolor cerrado.
Nadie. Sólo tu ausencia
que me duele en las horas.
Mañana tu presencia regresará en la rosa.

Yo pienso -cae la lluvia-
nunca como las frutas.
grata como una fiesta
hoy está atardeciendo
tu nombre en mi poema.

A veces viene el agua
a mirar la ventana
y tú no estás.
A veces te pienso cercana.

Humildemente vuelve
tu despedida triste.
Humildemente y todo
humilde: los jazmines
los rosales del huerto

y mi llanto en declive.
Oh, corazón ausente:
qué grande es ser humilde!

Gabriel García Márquez





domingo, 4 de marzo de 2018

Los últimos metros






GENTE  EN  LA  PLAYA


La mujer ha aparcado.
Baja y, con lentitud, saca del coche
una silla de ruedas.
Después, coge al muchacho,
lo sienta y le coloca bien los pies.
Se aparta algún cabello de la cara
y, sintiendo ondear su falda al viento,
va empujando la silla en dirección al mar.
Entra en la playa por el paso
de tablas de madera que, de pronto,
a unos metros del agua, se interrumpe.
Muy cerca, el socorrista mira al mar.
La mujer alza al chico:
lo coge por debajo de los brazos
y camina de espaldas hacia el agua,
mientras los pies inertes
dejan dos surcos en la arena.
Ha llegado muy cerca de las olas
y lo deja en el suelo para volver atrás
a por el parasol y la silla de ruedas.

Estos últimos metros.
Los malditos, crueles metros últimos.
Estos te romperán el corazón.
No hay amor en la arena, ni en el sol,
ni tampoco en las tablas, ni en los ojos
del socorrista, ni en el mar.
El amor son estos últimos metros.
Su soledad.

Joan Margarit. en "Se pierde la señal"





lunes, 5 de febrero de 2018

Casualidad






Ambos están convencidos de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

Wislawa Szymborska





martes, 23 de enero de 2018

Hasta Siempre



Ha muerto hoy, a sus 103 años, el poeta chileno Nicanor Parra. Seguro que le hubiese gustado un último brindis. Va por él!






ÚLTIMO  BRINDIS

Lo queramos o no
Sólo tenemos tres alternativas:
El ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
Porque como dice el filósofo
El ayer es ayer
Nos pertenece sólo en el recuerdo:
A la rosa que ya se deshojó
No se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
Son solamente dos:
El presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
Porque es un hecho bien establecido
Que el presente no existe
Sino en la medida en que se hace pasado
Y ya pasó...,
como la juventud.

En resumidas cuentas
Sólo nos va quedando el mañana:
Yo levanto mi copa
Por ese día que no llega nunca
Pero que es lo único
De lo que realmente disponemos.

Nicanor Parra




sábado, 6 de enero de 2018

FELICIDADES




Podría jurar que ha pasado un minuto, un año o un siglo
el tiempo contigo no puedo medirlo
siempre se me hace corto como larga es tu ausencia.

Aún siento ganas de arrullarte y te veo en todo lo que miro:
el brillo de tus ojos negros
tu cuerpo esbelto de ramas frescas
tu risa
tu cariño
tu forma de decirme "soy yo".
Los secretos que me cuentas
mi cómplice, mi "niño", mi amor.

Sigue ... Avanza.

Aquiétate cuando haga falta
detén el tiempo
deja tus brazos caídos, laxos
acalla tu mente y tu corazón
y siente el sol, el viento, la luz
tu ser en medio del espacio
el tiempo como la nada y que aun así florece.
Siente cómo gira el planeta a sólo un palmo bajo tus pies.

Es necesario para seguir siendo
para escribir tu historia que también será la mía. Nuestra historia.

Te quiero.


Monalisa




viernes, 15 de diciembre de 2017

Secreto





           LV

Sobre tu lengua
viaja siempre un secreto
que te desnuda.

Jorge Boccanera en "Palma Real". Visor de Poesía.




martes, 5 de diciembre de 2017

Sonrisa








                           VIII


En la corteza de los árboles, grabo estos
pensamientos:
       Cuando sonríes
                se suavizan las piedras
       que me aprisionan.

Jorge Boccanera en "Palma Real". Visor de poesía.




jueves, 16 de noviembre de 2017

Un arte





El arte de perder se domina fácilmente;
tantas cosas parecen decididas a extraviarse
que su pérdida no es ningún desastre.

Pierde algo cada día. Acepta la angustia
de las llaves perdidas, de las horas derrochadas en vano.
El arte de perder se domina fácilmente.

Después entrénate en perder más lejos, en perder más rápido:
lugares y nombres, los sitios a los que pensabas viajar.
Ninguna de esas pérdidas ocasionará el desastre.

Perdí el reloj de mi madre. Y mira, se me fue
la última o la penúltima de mis tres casas amadas.
El arte de perder se domina fácilmente.

Perdí dos ciudades, dos hermosas ciudades. Y aun más:
algunos reinos que tenía, dos ríos, un continente.
Los extraño, pero no fue un desastre.

Incluso al perderte (la voz bromista, el gesto
que amo) no habré mentido. Es indudable
que el arte de perder se domina fácilmente,
así parezca (¡escríbelo!) un desastre.



Elisabeth Bishop