Eau de parfum

W. Turner

De la infancia, el olor
del musgo en las acequias, del barro, de las moras
y la extrema violencia de aprenderse.


Del mar, la última nota
de la última ola despegada
antes de regresar y convencernos
de que no habrá sirenas.


De la noche, las leves veladuras
de un perfume italiano
todavía de moda.


De tu cuerpo, el aroma
de libro de aventuras
vuelto a leer; pero también de adelfas
desoladas y ardiendo.


Huele a vida quemada.

Carlos Marzal