la herida

Confieso que [no sé si he vivido] siento, desde siempre, una marcada debilidad por los artistas marginales, los proscritos, los malditos.
Se ha dado en llamar así a aquellos que no han seguido el conocimiento, ni el pensamiento, ni la estética heredados e impuestos. O al menos no lo han seguido del todo, ya que es difícil, casi imposible, saltar por encima de ese lastre.
Leo ahora los poemas de Chantal Maillard, publicados por Tusquets en su coleción "Marginales" (Nuevos textos sagrados). Y esa marginalidad desheredada me sigue gustando.

Fantin Latour

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Y ahora, cuando estamos a punto de acabar,

tal vez usted pueda decirme

por qué se queda a oscuras la ciudad

cuando el sol cae oblicuo

como una lanza,

                         y es verano.

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Mejor no diga nada.

Sería inútil. Ya ha pasado.

Fue una chispa, un instante. Aconteció.

Yo acontecí en ese instante.

Puede que usted también lo hiciera.

Suele ocurrir con los poemas:

terminan condensándose las formas

en nuestros ojos como el vaho

sobre un cristal helado;

las formas, con su herida.

Pues quien construye el texto

elige el tono, el escarnio,

dispone perspectivas, inventa personajes,

propone sus encuentros, les dicta los impulsos, 

pero la herida no, la herida nos precede,

no inventamos la herida, venimos

a ella y la reconocemos.

Chantal Maillard en "Matar a Platón"

"Y en ese instante está el universo entero."