un Vermeer apócrifo

SARABEL EN LA BIBLIOTECA

(UN VERMEER APÓCRIFO)

Quisiera saber qué piensas

cuando miras, sin mirar, el mundo.

Qué pasa por tu imaginación

cuando una partícula de polvo que flota en el aire

como un somnoliento copo de nieve

dibuja el recorrido de un pensamiento

vagabundo por tu mente.

Saber qué caminos al sol de abril recuerdas,

qué árboles en flor, qué trenes hacia dónde,

qué ventanas que jamás se cerraron.

He reconocido tu perfil,

tu rostro escondido entre los cabellos,

los ojos que sólo brillan

si un recuerdo los cruza de súbito,

tu mirada perdida en unos libros

que no lees, la tristeza en tus ojos

que no ven lo que anhelan,

pero más allá, mucho más allá de donde están;

los he visto: sentada en la biblioteca,

mirando al vacío –un vacío lleno

de imágenes soñadas-

eres como una imagen de Vermeer.

No una de aquellas que inventó Hans Anthonius van Meegeren,

que engañaron a los críticos y a la policía. Tampoco

un auténtico Vermeer, es cierto: la biblioteca

está en Roma, no en Delft;

tras la ventana no está la plaza del Mercado,

sino el bullicio pueblerino del Trastevere; sobre la mesa

no hay platos ni frutas derramadas, sino libros que hablan

de cosas que no importan, o que no importan tanto

como las que siempre buscamos

y no están en parte alguna.

Cuando apoyas la mano en la cabeza,

¿para qué pensamientos buscas reposo,

para qué recuerdo, para qué esperanza?

Tampoco lees ninguna carta,

a no ser que descifres –y no es difícil-

la clara carta de amor que te envía mi mirada.

Y no incide sobre ti

la luz que entra por la ventana:

porque eres tú

quien da luz al mundo, y sentido, y vida.

Martín López-Vega en “Elegías romanas”