Memoria de mi mano

Cuánto amamos o al menos yo he amado esta

habitación    (Louis Aragon)

Cuando llegué

habían ya huido todos los pájaros

y la ternura,

como una vieja dama afrancesada,

ponía gesto de obligación

a la calidez de las horas robadas.

La risa daba frialdad de vacío a tu espalda,

y el infinito deseo enarbolaba una locura

como el resto apostado en el último juego.

Después paseé por calles

tan acogedoras como mi hogar,

por plazas más abiertas que mis ojos.

Atrapé entonces la despedida

en el hueco de mi mano que acarició tu rostro,

mi mano estremecida y amorosa,

y la acerqué a mi pecho en un gesto inútil.

Y aunque no volverá la luz

a pintar de blanco mi sonrisa

y las caricias huirán como alas tristes y heridas

del cielo de mi alcoba tercamente amanecida,

yo sigo con la mano apretada en el pecho

guardando las cenizas de aquel, tu antiguo deseo,

En paz ya conmigo y sin miedo.

Monalisa