los mundos sutiles

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"Alegoría de Venus" de Bronzino

INTELIGENCIA

Veo tu inteligencia cuando pasas las hojas
de un libro, y un destello te ilumina;
cuando frunces los labios para atrapar la idea,
mariposa en la punta de un florete.
Cuando te hago observar la línea de los cuerpos
de Prud`hon, de Guérin y de Bronzino,
y entiendes que hay en ti la misma gloria.
Cuando sin bacilar me tomas la cabeza
para llevarme hasta el lugar exacto,
y después de ascender y de tensarte
como se abraza el viento a una cometa,
de subir y bajar y bajar y subir
y subir y bajar por la montaña rusa,
das un salto redondo en la noria del aire
y tomas tierra, ardiendo las mejillas,
abres los ojos y me dicen "¡Hola!",
con un gesto tranquilo de la mano.

Guillermo Carnero en "Verano Inglés"

tus ojos

Sé que en tus ojos caben constelaciones
El universo entero
El silencio
Las ganas
La tristeza y la risa
El dolor y la calma
La infinita bondad
La paz, la esperanza y los sueños
La línea voraz del horizonte
Las calles que nunca recorrimos
                                           y las que fueron y son nuestras
Los trabajos y los días y la lucha
Las Ítacas y sus sirenas mudas
Los vientos racheados

Todos los colores del mundo

Y también la ausencia.


Monalisa

QUÉ LE VAMOS A HACER

Y ahora,
con el alma vacía como tantas
veces,
contemplo el lento paso de los días
que me empuja no sé hacia qué destino
oscuro, presentido
ya sin curiosidad. Es aburrido
saber y no saber, equivocarse
y acertar. También estar seguro
es tan insoportable en muchos casos
como dudar, como ceder, como desmoronarse.

(...)

Ángel González

sabiduría

Aunque veloz vuele la gloriosa fábula de la juventud,
no mires al mundo con ojos mundanos,
ni cambies con el clima de los tiempos.
Evita la llegada de la sorpresa:
quédate donde la Posteridad se quedará;
quédate donde los antiguos antes se quedaron,
y sumergiendo tu mano en solitarias fuentes
bebe del saber que nunca cambia:
sabio una vez, y sabio para siempre.

Herman Melville en "Lejos de tierra & otros poemas"

un Vermeer apócrifo

SARABEL EN LA BIBLIOTECA

(UN VERMEER APÓCRIFO)

Quisiera saber qué piensas

cuando miras, sin mirar, el mundo.

Qué pasa por tu imaginación

cuando una partícula de polvo que flota en el aire

como un somnoliento copo de nieve

dibuja el recorrido de un pensamiento

vagabundo por tu mente.

Saber qué caminos al sol de abril recuerdas,

qué árboles en flor, qué trenes hacia dónde,

qué ventanas que jamás se cerraron.

He reconocido tu perfil,

tu rostro escondido entre los cabellos,

los ojos que sólo brillan

si un recuerdo los cruza de súbito,

tu mirada perdida en unos libros

que no lees, la tristeza en tus ojos

que no ven lo que anhelan,

pero más allá, mucho más allá de donde están;

los he visto: sentada en la biblioteca,

mirando al vacío –un vacío lleno

de imágenes soñadas-

eres como una imagen de Vermeer.

No una de aquellas que inventó Hans Anthonius van Meegeren,

que engañaron a los críticos y a la policía. Tampoco

un auténtico Vermeer, es cierto: la biblioteca

está en Roma, no en Delft;

tras la ventana no está la plaza del Mercado,

sino el bullicio pueblerino del Trastevere; sobre la mesa

no hay platos ni frutas derramadas, sino libros que hablan

de cosas que no importan, o que no importan tanto

como las que siempre buscamos

y no están en parte alguna.

Cuando apoyas la mano en la cabeza,

¿para qué pensamientos buscas reposo,

para qué recuerdo, para qué esperanza?

Tampoco lees ninguna carta,

a no ser que descifres –y no es difícil-

la clara carta de amor que te envía mi mirada.

Y no incide sobre ti

la luz que entra por la ventana:

porque eres tú

quien da luz al mundo, y sentido, y vida.

Martín López-Vega en “Elegías romanas”

llegar a casa

Mirar tus ojos es como
                                 empaparme de lluvia en primavera
Verte sonreír es como
                                abrir la ventana y respirar aire fresco
Escuchar tu voz
                       el alimento imprescindible.

Soñarte es limpiar todos los rincones
de mi casa y de mi alma.

Eres el lugar que habito y al que nunca llego
porque nunca se llega a casa,

y menos 
para quedarse.

Monalisa

Cementerio de elefantes

Violeta Parra

Perdiste el elefantito de oro que te regaló tu madre en septiembre del 56
y el de lapislázuli que te regalé yo al cumplir los diecinueve.
Perder un elefante establece algún tipo de vínculo con la superstición,
Violeta Parra había extraviado el suyo entre el serrín de la carpa 
la tarde del escopetazo, años después lo encontró su hermano, Nicanor,
pisoteándole el jardín a un poeta al que le habían dado el Nobel.
Tarde o temprano, la felicidad termina siempre por no encontrar a su dueño.

Juan Carlos Mestre en "La bicicleta del panadero"

dos poemas de Paco Moral

SUAVE VIENE LA NOCHE

Suavemente la noche se te acerca,

como el pulso del mundo

se parece a tus labios.

Suave viene la noche,

como si una cascada de panteras

te subiera despacio

                            por la vida.

No hay dolor.

                    No queda ya dolor.

Ni sensaciones turbias

ni edificios en ruina.

La noche viene dulce

como una vieja amante que volviera,

y ya no sientes nada,

                             ni siquiera la angustia

de mirarte al espejo

y hacer muecas horribles para ponerte fea

como cuando eras niña

                                  de los cuentos.

Viene la noche tibia

y en tu piel hay heridas de noviembre,

reflejos de jarrones de Pompeya,

vestales de otro tiempo,

anillos de amatista

                          o lapislázuli

y un ardor de Vesubio en tus pezones

devorados a fuerza de derrotas.

Suave viene la noche

                             para ti,

mujer de piedra,

                       reina de mi sueño,

ahora que empieza a despuntar el día.

Paco Moral en "Suave es la noche"

1

Es mentira que el tiempo

ponga a nadie en su sitio. Como mucho

otorga espacio y alma a quien no los merece.

Es implacable, es cierto,

pero yerra el disparo en cada ejecución.

Le tiembla el pulso.

2

La soledad no es buena,

lo diga el sumsum corda o el diablo,

la soledad tan solo acompaña en la sombra

cuando te estás muriendo.

Eso sí, no te reprocha nada

porque es muda.

3

Casi nunca el amor es de ida y vuelta.

Muy a menudo, a lo que se aproxima

en su avaricia es al dolor recíproco.

Y a compartir migajas que son de otros.

Pero sin duda ayuda a transitar naufragios;

como Dios, aunque aprieta nunca ahoga.

O eso dicen.

Paco Moral en su blog "El rincón de las utopías"

esperanza

Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.

Wislawa  Szyborska 

EL PELIGRO DE LA ESPERANZA

Es justo allí
a mitad de camino entre
el huerto desnudo
y el huerto verde,
cuando las ramas están a punto
de estallar en flor,
en rosa y blanco,
que tememos lo peor.

Pues no hay región
que a cualquier precio
no elija ese tiempo
para una noche de escarcha.

Robert Frost (versión de Carlos López Narvaez)

Fotos: Ildiko Neer