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Cine Doré

Compré este pequeño libro solamente por el título. Porque le tengo mucho cariño al cine Doré, a su estética, a lo que significa y a su recuerdo. Sólo por eso lo compré y he descubierto poemas llenos de sencillez, de fantasía y de sinceridad.

LA CHICA DEL GÁNSTER

Bebimos juntos una nueva copa de whisky
y después encendimos un par de cigarros.
Recuerdo que llevabas un vestido precioso
y los espectadores supongo que notaban
que te habías teñido el pelo de caoba,
a pesar de que, claro, todo era en blanco y negro.
Después yo te pedí durante unos momentos
que me dejaras ver tu collar de diamantes.
En el guión supongo que yo actuaba de gánster,
y en un principio quise robar la gargantilla,
pero el whisky, me temo, me nubló las ideas,
así que me lancé directo a por tu cuello
y al fin pude morder tus labios con mis dientes
y conocí por fin a qué saben tus besos.
Y me sentí feliz como en una película
de Cukor, de Minelli, de Lubitsch o de Capra.
Y casi no importaba que aquello fuera un sueño.

Carlos Martínez Aguirre en "La camarera del cine Doré y otros poemas"

A VECES ESTÁS TRISTE

Yo escribo versos
para ti, sencillos.
Versos de amor, para que estés alegre.
Porque yo sé que a veces estás triste.
Y yo querría
compartir tu tristeza.
Pero el amor
no se gana con versos.
Yo bien lo sé, y tú también lo sabes.
Y sin embargo
yo te escribo poemas
porque es más triste amar en el silencio
como amas tú (Dios sabe a quién), cariño.

Carlos Martínez Aguirre en "La camarera del cine Doré y otros poemas"

Hijos sin hijos, V-M

Sinagoga del Tránsito

“Hijos sin hijos” es un libro de relatos breves de E. Vila-Matas. El libro se compone de 41 relatos (los años que vivió Kafka), cada uno de ellos escrito en una ciudad distinta de éste, nuestro país y supuestamente acontecen en 41 años distintos. Componen un mosaico variopinto con un hilo común: todas las historias contienen una referencia a Kafka, alguna cita suya o algún momento clave de su historia o de su pensamiento. Kafka, hijo único por excelencia, al decir del autor.

En la reseña del libro: “Todos los personajes presentados aquí se sustentan a sí mismos, podrían ser máquinas solteras –aun estando casados- y permanecer atados a la realidad solamente con un hilo de araña. No obstante, tejen también el tapiz abreviado y portátil de una particular historia de España que cubre 41 años, la edad de Kafka cuando murió en Kierling.”

El libro comienza con esta cita:

“Alemania ha declarado la guerra a Prusia. Por la tarde fui a nadar.”

Del Diario de FRANZ KAFKA,

2 de agosto de 1914

He seleccionado el siguiente relato por motivos absolutamente personales.

Fútbol

(Toledo, 1978)*

A nadie le digo mi nombre argentino. Viajo en un Cadillac robado. Del hotel donde vivo conozco la forma de salir sin ser vista. Veo al mundo como un enredo, una maraña, un ovillo. Me gusta esa gran verdad que dicen las mentiras. Soy una embustera que enreda con sus embustes. Vivo a dos pasos de la Sinagoga del Tránsito. Soy embustera pero juro que es verdad que cuando ganamos el mundial de fútbol fuimos a ver al abuelo para decirle que habíamos derrotado a los holandeses. Pero el abuelo es judío, es ciego, es español. “No puedo creeros”, dijo. “Que yo sepa,  nosotros nunca vencimos a Spinoza, nunca hemos vencido al sabio de Amsterdam.”

*Los años que figuran al lado de cada ciudad, de cada relato, no son los reales de los sucesos que relatan, sino que tienen que ver con recuerdos crípticos y personales del autor."

Blanco inmenso alrededor

 La fotografía es de Mario

LA SIN PRUEBAS

¡Cuando te marchas, qué inútil
buscar por dónde anduviste,
seguirte!
Si has pisado por la nieve
sería como las nubes
- su sombra -, sin pies, sin peso
que te marcara.
Cuando andas
no te diriges a nada
ni hay senda que luego diga:
"Pasó por aquí".
Tú no sales del exacto
centro puro de ti misma:
son los rumbos confundidos
los que te van al encuentro.
Con la risa o con las voces
tan blandamente
descabalas el silencio
que no te duele, que no
te siente:
se cree que sigue entero.
Si por los días te busco
o por los años
no salgo de un tiempo virgen:
fue ese año, fue tal día,
pero no hay señal:
no dejas huella detrás.
Y podrás negarme todo,
negarte a todo podrás,
porque te cortas los rastros
y los ecos y las sombras.
Tan pura ya, tan sin pruebas
que cuando no vivas más
yo no sé en qué voy a ver
que vivías,
con todo ese blanco inmenso
alrededor, que creaste.

Pedro Salinas en "Fábula y signo" de su Antología personal.


(Publicación Programada)

Mayo

"Campo de amapolas en una hondonada cerca de Giverny" de Claude Monet

Así se ve Mayo en mi tierra: Rojo de amapolas.

Déjame mirarte a los ojos.

Quiero saber cómo estás.

RAINER W. FASSBINDER

Mira, ha entrado mayo,
He extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
La mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.

Kirmen Uribe en "Mientras tanto cógeme la mano"


Porque Mayo bien se merece un poema. Aunque sea este mayo tan infame que dejará tan mal recuerdo en tantos de nosotros. Habrá que ser fuertes y remontar, sin escatimar esfuerzo. Me pregunto si será posible estar triste y fuerte al mismo tiempo.

Este mayo nos trajo muchas noches de noviembre (Recordando a Bertolt Brecht).

Poema del no

Me decías que no. Por tu mirada
pasaban barcos lentamente. Había
gaviotas en tus ojos, en tus blandos,
oscuros ojos grandes,
donde iba cayendo la amargura
como un anochecer de altas sirenas
en los puertos del Sur.
Me decías que no serenamente.
Era un no original, que ya existía
antes que tú, que hablaba por sí mismo
mientras que tú, impotente, absorta, fijos
en mí tus ojos, lo sentías vivo,
palpabas su raíz por tus adentros.
Era un no adivinado,
mudo, pesadamente silencioso.
Tu duro cuerpo tibio
me decía que no, sin causas, iba
replegándose, como
si volviese a la infancia. Tú no eras.
Me decías que no, y en tu mirada
cabalgaba un dolor que yo diría
maternal. Un dolor implorando
comprensión. Un no de contenida
pesadumbre, pero total, abierto,
levemente asomado
a las playas del llanto.
Me decías que no lejana, sola,
terriblemente sola, maniatada,
sin un porqué donde apoyarte, pero
era no, era no, sin gritos, no...

Los puertos, las sirenas,
los barcos en la noche, todo iba
perdiéndose, alejándose.
Yo, delante de ti, triste, abatido.

Rafael Guillén

Emocionada... y Agradecida

UNA GRAN SORPRESA

Transcribía yo el otro día una carta de José María Álvarez en la que hablaba de Johnny Hodges,  que decía "Esto se toca así" cuando se disponía a interpretar "Just a memory" y alguien le preguntó. Busqué la pieza, la busqué mucho. Pero sólo encontré a Johnny Hodges por un lado y "Just a Memory" por otro. Hasta hoy no había podido tenerlos juntos en este blog.

Y es que el querido amigo UTOPAZZO, ha tenido la delicadeza de hacer un vídeo y colgarlo en Youtube.

Es este vídeo: pinchad

Lo vi esta mañana en el móvil, en un ratín que busqué entre todos los quehaceres, que hoy eran muchos. Pero no he podido verlo bien hasta ahora. Se ve este blog!  Gracias, Utopazzo, mil gracias. Por el trabajo, por la molestia, por el detalle y porque realmente me he emocionado mucho al verlo.

La pieza suena fenomenal. He puesto los altavoces buenos, el volumen alto, y me he dejado llevar por esta maravilla de música. El disco que nos muestras en el vídeo debe ser una auténtica joya.

Los melómanos, como tú, sois personas muy especiales, con una sensibilidad que admiro.

Hoy ha sido un día especial. Y este blog que empezó siendo casi nada, y con aspiraciones de llegar a ningún sitio, se va poblando, poco a poco, de gente estupenda. Y ahora hasta se puede ver en Youtube. Quién me lo hubiera dicho!

Gracias, amigos, de corazón. Gracias Utopazzo. Un abrazo y un par de besos.

A disfrutar de la buena música!!!

Llanto

Qué mal nombre te han dado, llanto,

qué mal nombre.

Si acudes en mi ayuda

lavando mis pestañas

y clavas flores blancas

en mi alma.

Si acudes cuando te llamo

rompiendo el Desafío

y dejas la tierra arada

Abireta

limpio y fresco el camino.

Qué mal nombre te han dado, llanto,

Santero amigo.

Monalisa

Hoy

Tan lejos... Tan cerca.

POÉTICA 

Estimado Sr.

     Me pide Vd. una Poética.
     Me acuerdo de aquella noche en que tocaba Johnny Hodges. Y un curioso le preguntó que cómo tocaba. Entonces Hodges se quedó mirándolo, cogió el saxo, y empezando JUST A MEMORY, dijo: Esto se toca así.
     Mire Vd. Yo escribo igual que aquella gente se iba con Emiliano Zapata.
     No sé qué decirle. Escribir, aparte de todo, me parece una especie de juego. La Ruleta Rusa, por supuesto.
     Considerando, además, que mi verdadera vocación es jugador de billar o pianista.
     Si tuviera que encerrar en una sola frase lo que pienso de mi trabajo, le diría aquella del maestro A. Breton: AQUÍ  Y  EN  TODAS  PARTES  HAY  QUE  ACORRALAR  A  LA  BESTIA  LOCA  DEL  USO.
Suyo,

                       José María Álvarez

En "Nueve novísimos poetas españoles".

(Ya sabéis: Ese libro que retomo a menudo y que tanto me gusta. Altamente recomendable)

Lo siento, no he podido localizar "Just a Memory" por Johnny Hodges.