¡Cuando te marchas, qué inútil
buscar por dónde anduviste,
seguirte!
Si has pisado por la nieve
sería como las nubes
- su sombra -, sin pies, sin peso
que te marcara.
Cuando andas
no te diriges a nada
ni hay senda que luego diga:
"Pasó por aquí".
Tú no sales del exacto
centro puro de ti misma:
son los rumbos confundidos
los que te van al encuentro.
Con la risa o con las voces
tan blandamente
descabalas el silencio
que no te duele, que no
te siente:
se cree que sigue entero.
Si por los días te busco
o por los años
no salgo de un tiempo virgen:
fue ese año, fue tal día,
pero no hay señal:
no dejas huella detrás.
Y podrás negarme todo,
negarte a todo podrás,
porque te cortas los rastros
y los ecos y las sombras.
Tan pura ya, tan sin pruebas
que cuando no vivas más
yo no sé en qué voy a ver
que vivías,
con todo ese blanco inmenso
alrededor, que creaste.
Pedro Salinas en "Fábula y signo" de su Antología personal.
"Campo de amapolas en una hondonada cerca de Giverny" de Claude Monet
Así se ve Mayo en mi tierra: Rojo de amapolas.
Déjame mirarte a los ojos.
Quiero saber cómo estás.
RAINER W. FASSBINDER
Mira, ha entrado mayo,
He extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
La mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.
Kirmen Uribe en "Mientras tanto cógeme la mano"
Porque Mayo bien se merece un poema. Aunque sea este mayo tan infame que dejará tan mal recuerdo en tantos de nosotros. Habrá que ser fuertes y remontar, sin escatimar esfuerzo. Me pregunto si será posible estar triste y fuerte al mismo tiempo.
Este mayo nos trajo muchas noches de noviembre (Recordando a Bertolt Brecht).
Me decías que no. Por tu mirada
pasaban barcos lentamente. Había
gaviotas en tus ojos, en tus blandos,
oscuros ojos grandes,
donde iba cayendo la amargura
como un anochecer de altas sirenas
en los puertos del Sur.
Me decías que no serenamente.
Era un no original, que ya existía
antes que tú, que hablaba por sí mismo
mientras que tú, impotente, absorta, fijos
en mí tus ojos, lo sentías vivo,
palpabas su raíz por tus adentros.
Era un no adivinado,
mudo, pesadamente silencioso.
Tu duro cuerpo tibio
me decía que no, sin causas, iba
replegándose, como
si volviese a la infancia. Tú no eras.
Me decías que no, y en tu mirada
cabalgaba un dolor que yo diría
maternal. Un dolor implorando
comprensión. Un no de contenida
pesadumbre, pero total, abierto,
levemente asomado
a las playas del llanto.
Me decías que no lejana, sola,
terriblemente sola, maniatada,
sin un porqué donde apoyarte, pero
era no, era no, sin gritos, no...
Los puertos, las sirenas,
los barcos en la noche, todo iba
perdiéndose, alejándose.
Yo, delante de ti, triste, abatido.
Transcribía yo el otro día una carta de José María Álvarez en la que hablaba de Johnny Hodges, que decía "Esto se toca así" cuando se disponía a interpretar "Just a memory" y alguien le preguntó. Busqué la pieza, la busqué mucho. Pero sólo encontré a Johnny Hodges por un lado y "Just a Memory" por otro. Hasta hoy no había podido tenerlos juntos en este blog.
Y es que el querido amigo UTOPAZZO, ha tenido la delicadeza de hacer un vídeo y colgarlo en Youtube.
Lo vi esta mañana en el móvil, en un ratín que busqué entre todos los quehaceres, que hoy eran muchos. Pero no he podido verlo bien hasta ahora. Se ve este blog! Gracias, Utopazzo, mil gracias. Por el trabajo, por la molestia, por el detalle y porque realmente me he emocionado mucho al verlo.
La pieza suena fenomenal. He puesto los altavoces buenos, el volumen alto, y me he dejado llevar por esta maravilla de música. El disco que nos muestras en el vídeo debe ser una auténtica joya.
Los melómanos, como tú, sois personas muy especiales, con una sensibilidad que admiro.
Hoy ha sido un día especial. Y este blog que empezó siendo casi nada, y con aspiraciones de llegar a ningún sitio, se va poblando, poco a poco, de gente estupenda. Y ahora hasta se puede ver en Youtube. Quién me lo hubiera dicho!
Gracias, amigos, de corazón. Gracias Utopazzo. Un abrazo y un par de besos.
Me pide Vd. una Poética.
Me acuerdo de aquella noche en que tocaba Johnny Hodges. Y un curioso le preguntó que cómo tocaba. Entonces Hodges se quedó mirándolo, cogió el saxo, y empezando JUST A MEMORY, dijo: Esto se toca así.
Mire Vd. Yo escribo igual que aquella gente se iba con Emiliano Zapata.
No sé qué decirle. Escribir, aparte de todo, me parece una especie de juego. La Ruleta Rusa, por supuesto.
Considerando, además, que mi verdadera vocación es jugador de billar o pianista.
Si tuviera que encerrar en una sola frase lo que pienso de mi trabajo, le diría aquella del maestro A. Breton: AQUÍ Y EN TODAS PARTES HAY QUE ACORRALAR A LA BESTIA LOCA DEL USO.
Suyo,
José María Álvarez
En "Nueve novísimos poetas españoles".
(Ya sabéis: Ese libro que retomo a menudo y que tanto me gusta. Altamente recomendable)
Lo siento, no he podido localizar "Just a Memory" por Johnny Hodges.
miércoles, 9 de mayo de 2012
POEMA
PUBLICITARIO PRESENTADO A LA CONSIDERACIÓN DE UNILEVER. SOBRE EL MÉRITO DE LA
MAGIA DE LAS EXTRAÑAS ASOCIACIONES, SE UNE LA MAGIA DEL ACTO Y DEL COLOR DANDO
UN SENTIDO AL PUÑADO DE IMÁGENES ROTAS BAJO EL SOL. PORQUE LO IMPORTANTE NO ES
LA LÓGICA DEL CONTENIDO, SINO LA NUEVA LÓGICA QUE SE ESTABLECE ENTRE EL
CONTENIDO Y SU ÚNICA VERIFICACIÓN: EL CONSENSUS DEL MERCADO. TRAS UNA LARGA
ETAPA EXPERIMENTAL, ESTOS POEMAS CONSIGUIERON DESPERTAR EL DESEO DE LA LIMPIEZA
EN CUATRO DE CADA CINCO MUJERES SOMETIDAS A LA REPETICIÓN MÉTRICA. INCLUSO
CONSIGUIERON DESPERTAR ALGUNAS VOCACIONES VESTALES.
Limpie las fauces del arlequín de proa
los sobacos adolescentes
el rictus del náufrago en el malva
océano de la distancia
limpie
el movimiento sin éxito de la gogo-girl
el desprecio despeinado del músico de cabaret
el rimmel que pudre el ojo
del marica vergonzoso
limpie la mancha de aceite
del corredor de fondo enloquecido
- otros aires
le aportan la mentira de otro tiempo -
limpie el recuerdo sobre la frente
de la muchacha enamorada de su flor
el girasol
limpie con potencia la muerte en el olvido
la muerte en el agua de los lotos, el suave
atardecer que previene la muerte del anciano
- oh atardecer
de invisibles otoños inexistentes sobre la víscera
de la imaginación-
limpie antes, más, según, contra, para
pero limpie pronto el vicio del absoluto
obscena
huella de labios huidos en el borde del orinal
cristal
de roca antigua para subrayar las defenestraciones
en los añicos canta el arañazo del miedo
limpie
el miedo a llegar tarde, a perder el barco hundido
en el que se ahoga la novia de Supermán
(finge, muchacha en flor, el desmayo
de tu centro en mi mano, en mi lengua
el borde de un nombre que hace estremecer)
limpie los caminos que llevan al paraíso
limpie el paraíso de la hojarasca, de huellas
de meriendas familiares fotografiadas
- ha muerto
el niño que fingía ser feliz porque era hijo-
limpie, limpie las palabras que han cantado
la ruta navegante del regreso, limpie
las estrellas que conducen al borde del deseo
olvide
que otros detergentes limpian incluso su limpieza
- oh, vieja dama disfrazada de gallina azul-
limpie
los cristales empañados por las fugacidades
y el estrépito del soul en las bóvedas de cristal
acafetado
mejor y más limpio, el Antraz, dejará
sus pasos sobre la playa, borrará huellas
de sus dedos en las gargantas
en los infiernos musgosos donde muere el vientre
de la odalisca disfrazada de novia con retícula
limpie la sombra de las muchachas en flor
limpie la flor de las muchachas en sombra
(Antraz es asombroso)
y no ignore que este detergente limpia menos
que cualquier otro, ni que su acierto estriba
en que su nombre lleva el acarreo de las mejores
distancias
y no olvide esta marca, no se deje engañar
por la estulticia del tendero que le quiere ocultar
el color exacto de las manchas que limpian
(los tenderos son seres que ignoran los efluvios
la umbría de las ingles fruncidas de las muchachas
que enloquecen al compás de un abanico y de un adiós)
Manuel Vázquez Montalbán en "Nueve novísimos poetas españoles"
No existe libertad que no conozca, ni humillación o miedo a los que no me haya doblegado. Por eso sé de amor, por eso no medito el cuerpo que te doy, por eso cuido tanto las cosas que te digo.
