miércoles, 30 de noviembre de 2011
lejana y sola
Nunca desayunaré en Tiffany
ese licor fresa en ese vaso
Modigliani como tu garganta
nunca
aunque sepa los caminos
llegaré
a ese lugar del que nunca quiera
regresar
una fotografía, quizá
una sonrisa enorme como una ciudad
atardecida, malva el asfalto, aire
que viene del mar
y el barman
nos sirve un ángel blanco, aunque
sepa los caminos nunca encontraré
esa barra infinita de Tiffany
el juke-box
donde late el último Modugno ad
un attimo d'amore che mai più ritornerà...
y quizá todo sea mejor así, esperado
porque al llegar no puedes volver
a Itaca, lejana y sola, ya no tan sola,
ya paisaje que habitas y usurpas
nunca,
nunca quiero desayunar en Tyffany, nunca
quiero llegar a Itaca aunque sepa los caminos
lejana y sola.
Manuel Vázquez Montalbán en "Nueve novísimos poetas españoles"
domingo, 27 de noviembre de 2011
ni siquiera la lluvia
"Paisaje" de e.e. Cummings, que también pintaba
en algún lugar al que
nunca he viajado,
felizmente más allá de toda experiencia,
tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.
tu mirada más fugaz me abrirá fácilmente
aunque me haya cerrado como un puño,
pétalo por pétalo me abres como la Primavera abre
(tocando hábil, misteriosamente)
su primera rosa o si deseas cerrarme,
yo y mi vida nos cerraremos muy bella,
súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier
nada que hayamos de percibir en este mundo
iguala la fuerza de tu intensa fragilidad,
cuya textura me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada respiro.
(no sé qué es lo que en ti cierra y abre,
sólo algo en mí entiende que la voz de tus ojos
es más profunda que todas las rosas) nadie,
ni siquiera la lluvia,
tiene manos tan pequeñas
felizmente más allá de toda experiencia,
tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.
tu mirada más fugaz me abrirá fácilmente
aunque me haya cerrado como un puño,
pétalo por pétalo me abres como la Primavera abre
(tocando hábil, misteriosamente)
su primera rosa o si deseas cerrarme,
yo y mi vida nos cerraremos muy bella,
súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier
nada que hayamos de percibir en este mundo
iguala la fuerza de tu intensa fragilidad,
cuya textura me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada respiro.
(no sé qué es lo que en ti cierra y abre,
sólo algo en mí entiende que la voz de tus ojos
es más profunda que todas las rosas) nadie,
ni siquiera la lluvia,
tiene manos tan pequeñas
e.e. cummings
sábado, 26 de noviembre de 2011
Hermitage
Como me sé incapaz de escribir sobre la colección del Hermitage que se expone ahora en el Museo del Prado, y que vi el otro día, pues que hablen las imágenes.
miércoles, 23 de noviembre de 2011
TEORÍA DE LA SALVACIÓN II
Un buen amigo
cuida cría y va educando a su hija mestiza
en la ciudad salobre que odia la ambigüedad
Otro amigo
anilla y trata de proteger a los polluelos de búho real
en el país neorrico que decidió hace mucho
no tener lugar para tales criaturas
Una tercera amiga
se toma a los estudiantes tan en serio
como han de hacerlo los profesores:
sabe que para poder enseñarles algo
ha de ser capaz de aprender de ellos
Para caer hacia arriba
no hay otra vía que la de amar
muy mucho.
Jorge Riechmann en "Cuaderno de campo"
martes, 22 de noviembre de 2011
Nada soy
Picasso "Madre y niño", 1902
Nada soy
bajo el vuelo del águila,
en su tripa de acero
sólo un poco de carne,
en mi vientre una gota de sangre,
una vida que nace,
una flor que florece.
No se doblará ese niño
ni verá a su madre jamás doblegarse.
Luisa Castro en "Amor mi señor"
viernes, 18 de noviembre de 2011
miércoles, 16 de noviembre de 2011
Marina del libro
Inquiero los porqués, los hasta cuándo
los cómo y dónde
y esa pregunta muda que me ahoga
y vive en el silencio.
Y entonces tú contestas
Majestuoso
enorme gamo verde
país de agua
donde los soñadores se dan cita.
Me hablas
grande mar
telón del cielo
y tus olas responden como páginas
de un libro cuyo autor lo sabe todo
como páginas, mar
y como pétalos
de una rosa que nunca se deshoja.
Blanca Andreu en "El sueño oscuro"
domingo, 13 de noviembre de 2011
Sin etiquetas
Se ha dado en llamar "poesía de la conciencia", a un cierto movimiento poético contemporáneo preocupado por temas sociales, políticos y de la globalización. No deja de ser una etiqueta y, como tal, inexacta e incapaz de abarcar todo lo que comprende.
Comienzo ahora la lectura de un nuevo libro de poemas: “El común de los mortales” de Jorge Riechmann, recién editado. Al parecer, encasillado en ese movimiento. Yo prefiero dejar aparte las etiquetas y disfrutar de la poesía, degustarla, pensarla y sentirla. Cada vez me doy más cuenta que la poesía es pura filosofía o, mejor dicho, filosofías: de lo social, amorosa, del lenguaje, psicológica… De la vida! Y es sentimiento y es fuego y juego y sueño... Sea como fuere, para disfrutar.
BETWEEN MYSELF AND DEATH
PONGO tu cuerpo desnudo
entre yo y la muerte
decía el gran Rexroth
y es verdad pero no es toda
la verdad:
entre la muerte y yo
están también lirios morados florecidos tardíamente en la montaña
la alegre impaciencia del perrito entes del paseo matinal
la quebrada melodía de algunos paisajes
ciertas páginas improbablemente perfectas en un mundo
perfectamente imperfecto
el sabor de la fruta y el de las lágrimas y el del agua
la siesta en la hamaca más de una tarde de agosto
demoradas conversaciones llenas de meandros e imprevista transparencia
y también la despedida y el duelo y el dolor
y entonces
otra vez
tu cuerpo desnudo
Jorge Riechmann en "El común de los mortales"
viernes, 11 de noviembre de 2011
La luz
No se puede prever. Sucede siempre
cuando menos lo esperas. Puede pasar que vayas
por la calle, deprisa, porque se te hace tarde
para echar una carta en correos, o que
te encuentres en tu casa por la noche, leyendo
un libro que no acaba de convencerte; puede
acontecer también que sea verano
y que te hayas sentado en la terraza
de una cafetería, o que sea invierno y llueva
y te duelan los huesos; que estés triste o cansado,
que tengas treinta años o que tengas sesenta.
Resulta imprevisible. Nunca sabes
cuándo ni cómo ocurrirá.
Transcurre
tu vida igual que ayer, común y cotidiana.
"un día más", te dices. Y de pronto,
se desata una luz poderosísima
en tu interior, y dejas de ser el hombre que eras
hace sólo un momento. El mundo, ahora,
es para ti distinto. Se dilata
mágicamente el tiempo, como en aquellos días
tan largos de la infancia, y respiras al margen
de su oscuro fluir y de su daño.
Praderas del presente, por las que vagas libre
de cuidados y culpas. Una acuidad insólita
te habita el ser: todo está claro, todo
ocupa su lugar, todo coincide, y tú,
sin lucha, lo comprendes.
Tal vez dura
un instante el milagro; después las cosas vuelven
a ser como eran antes de que esa luz te diera
tanta verdad, tanta misericordia.
Mas te sientes conforme, limpio, feliz, salvado,
lleno de gratitud. Y cantas, cantas.
Eloy Sánchez Rosillo
martes, 8 de noviembre de 2011
11ª EDICIÓN PROYECTO LECTURA ENCADENADA
El amigo bloguero Gybby, ha resultado ganador de este concurso en cadena, en que el afortunado ganador se llevará el premio de un libro.
Si queréis participar podéis consultar las bases del concurso en su blog Rock Life.
Yo ya me he apuntado.
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