Gracias papá.

Hoy mi padre debería cumplir 82 años cuando ya lleva 17 en mi recuerdo, que no me abandona. Mi cariño y alguna lágrima que no puedo contener. Y una canción.

Sólo por miedo

Qué bonito es el miedo cuando es sincero
qué brillante el futuro cuando es oscuro
qué exquisito el delito cuando lo grito
cuando lo grito.

Una vida más tarde comprenderemos
que la vida perdimos
sólo por miedo.

Qué belleza la vida cuando se olvida
qué profunda la herida si está dormida
qué segura una barca a la deriva
a la deriva.

Una vida más tarde comprenderemos
que la vida perdimos
sólo por miedo.

De qué sirve la calma si no me salva
cuánto vale mi alma si no cabalga
dónde va la esperanza si no me alcanza
si no me alcanza.

Una vida más tarde comprenderemos
que la vida perdimos
sólo por miedo.

Qué bonito es el miedo cuando es sincero
qué salvaje el deseo cuando te veo
quién pudiera decirte lo que te quiero
cuánto te quiero.

Una vida más tarde comprenderemos
que la vida perdimos
sólo por miedo.

Álbum: "Siete modos de guisar las berenjenas"
Intérprete: María Salgado
Letra: Juan Pablo Silvestre.

También he leído hoy: “En el arte como en el amor la ternura es lo que da la fuerza.” O. Wilde

Te doy otras miradas III

Centenario

BESO SOY

(Antes del odio)

Beso soy, sombra por sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.

Corazón en una copa
donde me lo bebo yo
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!

No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.

Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.

Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo solo,
sólo por amor.

Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.

Espesura, mar, desierto,
sangre, monte rodador,
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme, no.
Este mundo de cadenas
mes es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa?
¿Quién amuralla una voz?

A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.

Otoño

En mis primeros años de trabajo en el instituto, solía comenzar el curso poniendo un documental a los que pretendían aprender “computación” que, entre otras muchas cosas, decía algo parecido a esto: Un ordenador puede decirnos, después de realizar miles de cálculos, cuál es la ruta más corta entre dos puntos. Lo que no sabrá decirnos nunca una máquina es que, a veces, muchas veces, merece la pena caminar por la ruta más larga porque pasa por la senda del río, entre los árboles. Es mucho más bonita y agradable.
Yo he tomado hoy una senda un poco más larga. Y con tranquilidad. El otoño en Madrid lo merece, y el paseo al lado de su Jardín Botánico, con esos tonos mezcla de verdes, ocres amarillentos, sienas tostados y rojizos; es especial. El olor a ceniza tibia y antigua. El sabor a enigma del tiempo. Reclamo y plenitud de los sentidos. Y preguntas y cosas por descubrir.
Con todo esto, no sé entender por qué los sentimientos naciendo (según la ciencia médica) del mismo sitio y del mismo modo que la razón, llegan a conclusiones tan distintas. Es inexplicable.
¿Cómo explicar que la ruta más larga merece la pena? ¿Que no es sólo cuestión de tiempo?

De tiempo, de tiempos, me ha hablado Juan Gelman esta mañana, mientras el desayuno.


TIEMPO

En un reloj de 120 pesos
el tiempo pasa igual que
en un reloj de rico. ¿Y de ahí?
Señor Tiempo, ¿la boca dice todo
lo que decir debiera?
Sin sueño ni
puntos del ancho deseo,
la noche se bloquea
en lo que no viajamos. ¿Por
qué le hacemos daño así? La hora
que arrastra vidas miserables
al olvido es
el desastre de la hora presente,
la lejanía de astros que
no tocan los mares de usted. El
pasado se calla cuando
el camino es o sería
fruta del corazón.

SILENCIO TIERRA

Lo que se cuenta es lo

que no se cuenta, un rayo, una

interrupción ahí.

Lo que se dice es

lo que no se dice como la

espiga que brota

y calla su misterio y nadie

sabe qué pasa, qué soluna

o águila del sur

se lleva la llave de la tierra.

En un agujero negro cae

el aliento prohibido

que entra en un callejón

atado. Amor

retenido en su selva,

tan ignorante de lo que se dice, sabe

que estaba muerto hasta

que vio tu presencia

en la admirable forma de

pensamiento que se volvió criatura, ala

de sol en el camino inverso

que se camina a corazón.

Juan Gelman en "De atrásalante en su porfía"

Poema dedicado a Macarena, su nieta recuperada.

Podría ser

No tengo miedo al futuro, no tengo miedo al dolor, no tengo miedo a la muerte, ni siquiera tengo miedo al miedo. Pero… creo que estoy empezando a tener miedo a soñar.
La otra noche no podía dormir y me dije: “sueña despierta! Como siempre haces, imagina una situación regalada, idílica. Algo que te gustaría mucho que sucediese.”
Lo intenté, lo intenté… Y no se me ocurrió nada.
SOLO EL SILENCIO ES VERDAD

Monalisa

LUNA LLENA

Con su cara empolvada
asomada a mi ventana,
la luna luce esta noche
llena de aromas y danzas.
Me llama y te nombra,
me ríe y dibuja tu cara.

COMO

19 de octubre de 2010 en Turín

He podido cumplir un sueño de la niñez. Cuando tenía ocho o nueve años, mi madre pintó un paisaje de lago de Como, copiado de unas fotografías. Desde entonces soñaba con ir a ese lugar. Nunca se habían dado las circunstancias propicias, tampoco las había buscado.
Ahora “mi niña Ana”, me ha hecho el regalo de ver cumplido mi sueño, cuando ya ni era capaz de soñarlo. Me lo ha traído con lazo y todo. Sólo he tenido que dejarme llevar por su mano y su ilusión de cumplir mi sueño de tantos años.
Mi niña, de aspecto frágil y menudo, es una mujer fuerte, valiente, decidida, generosa y tenaz. Es, lo que se dice, “una mujer de carácter”, sin perder ni un ápice de su dulzura. Se lo dije allí, y se lo digo aquí y ahora: Me gusta que seas así.
Gracias, mi niña Ana, por todo. Pero, más que nada, por el cariño con que me has regalado ese paisaje de sueño.

Besos.

El tiempo de los árboles

El tiempo de los árboles está en ti
después de amarnos.

Dormida en la cama, sólo
los párpados te cubren.

No hagas caso del miedo,
no digas siempre, no digas nunca,
deja que el mundo
siga adelane.

El tiempo de los árboles está en ti
después de amarnos.

Dormida y flotando
como un feto o un ojo.

No hagas caso del miedo,
no digas siempre, no digas nunca,
deja que el mundo
siga adelante.

El tiempo de los árboles está en ti
después de amarnos.

Kirmen Uribe en "Mientras tanto cógeme la mano"

(Para mis amigos de Reflexiones que dan Quepensar. Gracias)