PRINCIPIO Y FIN

Puede ser que te digas: "El verano que viene
quiero volver a Italia", o: "El año que hoy empieza
tengo que aprovecharlo; con un poco de suerte
acabaré mi libro", y también: "Cuando crezca
mi hijo, ¿qué haré yo sin el don de su infancia?"
Pero el verano próximo, en verdad, ya ha pasado;
terminaste hace muchos años el libro aquel
en el que ahora trabajas; tu hijo se hizo hombre
y siguió su camino, lejos de ti. Los días
que vendrán ya vinieron. Y luego cae la noche.
A la vez respiramos la luz y la ceniza.
Principio y fin habitan en el mismo relámpago.


Eloy Sánchez Rosillo

Te doy mis manos

Fuera de toda Ley

André Gide
Diario (Fragmento)

"Mi alegría tiene algo salvaje, fiero, en ruptura con toda decencia, toda conveniencia, toda ley. Por ella regreso al balbuceo de la infancia, pues no presenta a mi espíritu sino novedad. Necesito inventarlo todo, palabras y gestos; nada del pasado satisface ya mi amor. Todo en mí se abre, se asombra; me late el corazón; una sobreabundancia de vida me sube a la garganta como un sollozo. Ya no sé nada; es una vehemencia sin recuerdos y sin arrugas. "

La voz a ti debida

Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.

Pedro Salinas

PENSAR O SENTIR

He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes
de como ella me parece.
Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.
Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.

Fernando Pessoa

SUEÑO

Si te dicen que caí, no lo creas
Sólo me aparté un momento.

Me fui a un paisaje que es sólo mío.
Un paisaje con un cielo azul infinito.
Aire fresco transparente con sabor liviano.
Rumor de aguas. Tierra ancha despejada.
Olor a pan recién hecho.
Y una gruta pequeña llena de palabras gastadas
y estrellas viejas que tiran flechas que no me alcanzan.

No me importa la circunferencia ni su centro.
El destino que me predijeron las pitonisas lo decido yo
a cada instante.
Vértigo de miradas hacia atrás.
Sin embargo Paz.

Dormí.
Después me vestí de sedas
Pinté de nuevo mi cara
Volví a sentirme ágil.

Salgo ahora, de nuevo, al mundo. Como si fuera el primer día.
Todo empieza su sorprendente danza.
Quimera de mi retiro.
Las manos llenas.
Diligente movimiento de los días.
Invitación de los sentidos.
Profunda y serena alegría. Ilusión.
Salgo de nuevo al mundo con mi mundo.

Mi mundo nuevo para regalar.
Blanco inmaculado. Luz.

Monalisa

PARA QUIÉN ESCRIBO

I

¿Para quién escribo?, me preguntaba el cronista, el periodista o simplemente el curioso.

No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni para su bigote enfadado, ni siquiera para su alzado índice admonitorio entre las tristes ondas de música.

Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada señora (entre vidrios, como un rayo frío, el brillo de los impertinentes).

Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que corre por la calle como si fuera a abrir las puertas a la aurora.

O ese viejo que se aduerme en el banco de esa plaza chiquita, mientras el sol poniente con amor le toma, le rodea y le deslíe suavemente en sus luces.

Para todos los que no me leen, los que no se cuidan de mí, pero de mí se cuidan (aunque me ignoren).

Esa niña que al pasar me mira, compañera de mi aventura, viviendo en el mundo.

Y para esa vieja sentada a su puerta ha visto la vida, paridora de muchas vidas, y manos cansadas.

Escribo para el enamorado; para el que pasó con su angustia en los ojos; para el que le oyó; para el que al pasar no miró; para el que finalmente cayó cuando preguntó y no le oyeron.

Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los pechos y para las bocas y para los oídos donde, sin oírme,
                                 está mi palabra.

Vicente Aleixandre

Verdad?

"Si hubiera una sola verdad, no se podrían pintar cien lienzos sobre el mismo tema"

Picasso

ANOCHE

Anoche me pareció ver a un hombre
caminar hacia atrás por la Gran Vía

y creí ver pena
porque, como yo,

nadie cuestionaba quién era ese hombre

y creí ver duelo
porque, como yo,

nadie negociaba qué hacía ese hombre

y creí ver muerte
porque, como yo,

nadie imaginaba dónde iba ese hombre

acaso fuera un sueño,

un profundo sueño teñido de ausencia

acaso viera la nada
menos un hombre


Fernando Blanco

Cabe la alegría

Me aburre el peso del corazón cansado.
Me repugnan las mentiras
Me fastidian las soflamas
Me produce fobia el servilismo
Me molestan las obsesiones (más si son mías)
Me desespera la espera
Me confunden los enigmas
Me entristecen los silencios
Me bloquean los miedos
Me empalaga lo previsto
Me martirizan las moralinas
Me abominan las fachadas, cuando no son más que eso.
Tengo el alma inquieta e incierta.
…

Pero… punto y aparte. Se acabo!
La vida es otra cosa ¿no?

No quiero ser un Bartleby. Un apéndice del NO. Así que….A construir el futuro inmediatamente. A manos llenas. En colores.
Pensando en una sonrisa, la más bonita talvez.
Y con risas.
Hay quien dice que bailando.


(Gracias amigos)